Pour ton papa l’Etat, entre 18 et 25 ans tu es un bébé, bébé-étudiant, bébé-Tanguy, encore chez les parents ou dans une cité U, un bébé qui tâtonne dans des études supérieures souvent décriées, décrétées inutiles d’emblée. Si ta famille est vraiment très pauvre, ton papa l’État te filera une bourse, sinon il estimera que la solidarité familiale permettra ta survie, il te renverra vers tes vrais papa-maman qui payeront pour toi. Si ta famille est juste au dessus de l’échelon, situation bâtarde de « pas assez pauvre pour être aidée mais pas assez riche pour t’aider », tu auras l’opportunité de rentrer dans la vie active avant tout le monde en décrochant un job étudiant à mi-temps, et à toi de jongler avec ces nouvelles variables du post-bac qui te tombent sur la gueule, toutes en même temps sinon c’est pas marrant. Les courses, le loyer, les factures, le lavomatic et les partiels, le stage peu ou pas payé et le mémoire à rédiger, et au milieu le timer du Macdo, l’inventaire abrutissant de la grande surface, la mobylette de Pizza X, les casiers du tri postal la nuit, la serpillère et le balai à chiottes, le costume de guignol pour distribuer les flyers, servir les autres au bar, le sourire obligatoire.

Entre 18 et 25 ans, si ta famille est pauvre, tu vas en chier, c’est écrit, c’est normal, t’es jeune, tu peux encaisser. Apprendre à vivre à découvert, faire traîner les factures quand la bourse est versée en retard ou que les imprévus te sautent à la gorge, le trop-perçu d’APL que t’avais pas vu venir, les manuels à acheter, la facture de gaz à trois chiffres. Tes velléités d’autonomie, tu les sentiras dans les premiers recommandés qui arriveront dans ta boîte aux lettres, menace d’interdit bancaire, de confiscation de chéquier. Le bocal à pièces jaunes sera l’allié de la dèche, faire des petits tas de pièces, toute cette masse métallique qui plombe ta poche et que tu recomptes soigneusement devant la boulangerie. Tu deviens le pro du discount, tu connais toutes les enseignes.